la poesia, in un certo senso, è una macchina organica: (voglio
_________________________________________[dire, cioè,
assai rigorosamente fisiologica):
___________________________(che esige una manutenzione
________________________________________[sorvegliata,
cautelosamente controllata): (è come fare i tagliandi, per l'auto:
_________________________________________[anche se,
come no? c'è la faccenda dei nove anni critici, per la revisione: io
______________________________________[mi accontento,
personalmente parlando, dei nove mesi da gestante classica):
____________________________________[(la lubrificazione
della versificazione è decisiva, comunque: da motore, da derma,
__________________________________[anche da condom):
________________________________________________ma
vedi, idolo mio, mio carburante d'oro, mio tesoro: il mio olio
______________________________________[poetico sei tu:
(da: Cose [1999], in Mikrokosmos, Feltrinelli 2004)
martedì 18 maggio 2010
Cose 18. (di Edoardo Sanguineti, in memoriam)
martedì 13 maggio 2008
Vuoto su tela
"aeroporti per le luci, le ombre e il pulviscolo"
_______John Cage su «White painting» di Rauschenberg
Dovrei dire che oggi Robert Rauschenberg è morto, eppure non ci sarà mai modo di dimenticare tutto quello che lui non ci ha fatto vedere.
Nei suoi dipinti completamente bianchi, nella cancellazione del disegno di de Kooning, quest'uomo di origini berlinesi e cherokee che fermava il vuoto nelle tele e poi lo rimetteva in acqua, perché tornasse alla vita quotidiana, quella delle sue «combinazioni» o delle sue biciclette (indimenticate quelle a Potzdamer Platz)... ecco: in tutte queste opere lui non ci ha voluto mostrare proprio nulla.
Nel mezzo di questo infinito varietà che ci stupisce a forza, ci mancherà.
Sopra: Rauschenberg accanto a «White painting», 1951, olio su tela, 182,9 x 182,9 cm, quattro pannelli, Collezione dell'artista
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