Con un po' di ritardo segnalo una gran bella iniziativa di Giampaolo De Pietro, cui sono stato onorato di partecipare:
aprite le finestre e fate entrare il Foglio d'aria n. 2!
Visualizzazione post con etichetta programmi poetiche progetti. Mostra tutti i post
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venerdì 16 settembre 2011
Foglio d'aria
sabato 11 giugno 2011
Vecchi e nuovi progetti
In quest'ultimo periodo ho avuto poco tempo e poca ispirazione per occuparmi del blog come avrei voluto, e vorrei quindi innanzitutto scusarmi e rassicurare sul mio impegno per questa pagina.
Detto ciò, passo al vero motivo di questo post. Sin dalla nascita di questo blog nel gennaio del 2008 il progetto apocrifia zen è stato quello attuale e il più rappresentato nei post. Dopo tre anni e mezzo, anche se sono almeno cinque gli anni di lavoro complessivo, posso dire di considerare questo progetto ormai concluso. In verità il corpus del materiale è bene o male definito già da un pezzo e solo sporadicamente è capitato nell'ultimo anno di aggiustare qualcosa o addirittura di aggiungere o sostituire qualche testo. Questo non vuol dire che in futuro non possa capitare occasionalmente di scrivere un nuovo haiku "barbaro", né escludo di poter postare qui ancora qualcosa dal mio archivio, ma la sostanza è che questa esperienza si è esaurita ed è ora di puntare su qualcosa di nuovo. Le idee per fortuna non mancano, tutt'al più il tempo, a cominciare dalle poesie erotiche che hanno già cominciato a comparire sul blog, e di altro materiale di più difficile etichettatura.
Questa decisione avviene adesso anche perché io e gli altri autori siamo forse riusciti a trovare una collocazione editoriale per apocrifia zen, sulla quale tornerò spero presto e con grande piacere a scrivere non appena la situazione sarà più definita.
martedì 24 marzo 2009
Katalin Szabó: Disegni per apocrifia zen
Gradita sorpresa per gli occhi, da oggi trovate sulla side-bar una slideshow dei disegni che Katalin Szabó ha realizzato per il progetto «apocrifia zen».
L'artista ungherese, che ha già disegnato la copertina della mia prima raccolta e altri disegni che ho di tanto in tanto postato sul blog, ha infatti deciso di unirsi al progetto, agggiungendo i suoi lavori alla musica di Giuseppe Rizzo, già da qualche tempo inserita sul player del blog, e ai miei testi, arricchendo così il carattere multimediale dell'opera.
Si tratta di disegni a china, a volte molto vicini ai testi a volte meno, ma sempre legati da un filo comune, riflesso di un'intesa che ci lega tutti e tre, e che ci permette di trarre idee e stimoli ognuno dal lavoro dell'altro.
P.S.: Per godere al meglio dei disegni (purtroppo in risoluzione non eccezionale) consiglio di impostarne la visione a tutto schermo (opzione in basso a destra)!
martedì 7 ottobre 2008
Ancora musica per apocrifia zen
Ho aggiunto sul player del blog due nuove tracce musicali scritte da Giuseppe Rizzo per il progetto «apocrifia zen». Si tratta di «Dentro la cascata» e «Nina». Potete ascoltare il primo (basta scorrere col tasto avanti nel player finché lo trovate) mentre leggete questo haiku, per il secondo vedrò invece di provvedere presto.
martedì 15 luglio 2008
Musica per apocrifia zen
Da oggi trovate nel player del blog una nuova playing list (in realtà anche un nuovo player, che ve ne pare?). Eccovi finalmente alcuni dei pezzi scritti da Giuseppe Rizzo per il progetto «apocrifia zen». In questo modo è possibile farvi un’idea più precisa della multimedialità di questo progetto. Ascoltateli mentre leggete le pagine del blog, magari proprio quelle di apocrifia zen, o anche senza fare nient’altro che ascoltare, un’abitudine e una capacità, peraltro, ormai in via di estinzione.
giovedì 5 giugno 2008
Presentazione della raccolta Per chi rimangono accese le luci
Mi accorgo oggi di non avere mai postato, colpevolmente, una presentazione della mia raccolta Per chi rimangono accese le luci. Mai troppo tardi per redimersi!
La genesi
Cronologicamente, la raccolta va da qualche pezzo giovanile che si lasciava leggere (il più vecchio è comunque del 2000: niente poesie adolescenziali!) fino a includere alcuni pezzi nuovi aggiunti proprio per arrotondare il progetto in vista della pubblicazione. La raccolta si articola però in 5 sezioni molto precisamente organizzate, che ne vorrebbero fare, dunque, un libro di poesia, e non un libro di poesie (ne posterò ora l’indice [qui], per fornire sia una panoramica completa del progetto, sia un menù di navigazione per la relativa categoria del blog).
Il cuore del libro è stato concepito a Heidelberg (città a cui è dedicata la sezione omonima, che è anche quella originaria), a partire dal mio primo soggiorno nell’estate del 2003, quando ho per la prima volta scoperto di potere scrivere cose che mi piacevano, fino a quando ho lasciato la città per l’ultima volta l’anno scorso. Nella raccolta si possono già vedere gli effetti di questo possibile addio, in particolare nella sezione altre dimore, una sezione che, come ho scritto in precedenza, sembra tuttora aperta. Sulle altre sezioni aggiungerò forse qualcosa di specifico in seguito, qui basti ribadire che c’è un filo a legarle l’un l’altra, con la parziale eccezione della sezione non a caso intitolata versi sparsi.
Dovendone tirare un qualche tipo di conclusione, direi una cosa ovvia, e cioè che si tratta di una raccolta d’esordio. Questo, lungi dal dover rappresentare uno svantaggio, garantisce a mio avviso quella dose di ingenuità-genuinità con un rischio contenuto di cadere nelle trappole del caso, a partire dal più o meno cosciente «fare il verso» a quelli che sono stati i miei modelli.
La pubblicazione
Dopo tanti rinvii e mille revisioni, il libro è finalmente uscito nel dicembre dello scorso anno per la giovane casa editrice indipendente di Palermo Il primitivo editore. Oltre al legame di amicizia che mi lega ai ragazzi «primitivi», quella di pubblicare con loro è stata una scelta precisa, dettata dalla volontà di sposare un progetto lontano dalle normali logiche editoriali, anzi, completamente al di fuori da esse. Mi si potrà obiettare che, anche volendo, non mi si sarebbero prospettate chissà quali grandi alternative, ma non per questo la scelta è stata meno fiera e convinta. La coincidenza delle idee pseudo-anarchiste (o meglio, della totale mancanza di idee); la stampa e la rilegatura in casa (cui ho personalmente partecipato, cosicché i lettori potessero dire che il libro glielo ha letteralmente «rifilato» l'autore), che hanno reso il volume un preziosissimo oggetto fatto a mano; la distribuzione attraverso circuiti alternativi, come centri sociali, negozi di editoria alternativa etc.; il rilascio sotto licenza Creative Commons; l’uso della carta riciclata… sono tutte cose che mi rendono particolarmente orgoglioso di questa scelta.
La presentazione
Il libro è stato quindi presentato il 7 dicembre scorso presso i locali (o meglio il locale, il loculo… il buco di culo, insomma!) del «Primitivo info-shop», presi in affitto proprio per quei giorni di festeggiamento del rilancio dell’attività del «Primitivo», segnato dal passaggio «evolutivo» da «tutto-sotto-banco» ad associazione culturale, seppur «primitiva». Alla breve lettura di qualche poesia del libro, ha fatto seguito la speciale performance di uno spettacolo-tributo al bluesman Robert Johnson, concepito da me e dallo sconsiderato chitarrista palermitano Antonio Speciale qualche anno prima, che per l’occasione è stato elettrificato dal duo di cover blues Die Megageile Küken-Farm.
Ricordo che è possibilie ordinare una copia della raccolta sul sito del Primitivo editore a soli 2,5 €, o anche scrivendogli direttamente qui. Una lista, invece, dei posti sparsi per l'Italia dove potete trovarlo è qui.
Cronologicamente, la raccolta va da qualche pezzo giovanile che si lasciava leggere (il più vecchio è comunque del 2000: niente poesie adolescenziali!) fino a includere alcuni pezzi nuovi aggiunti proprio per arrotondare il progetto in vista della pubblicazione. La raccolta si articola però in 5 sezioni molto precisamente organizzate, che ne vorrebbero fare, dunque, un libro di poesia, e non un libro di poesie (ne posterò ora l’indice [qui], per fornire sia una panoramica completa del progetto, sia un menù di navigazione per la relativa categoria del blog).
Il cuore del libro è stato concepito a Heidelberg (città a cui è dedicata la sezione omonima, che è anche quella originaria), a partire dal mio primo soggiorno nell’estate del 2003, quando ho per la prima volta scoperto di potere scrivere cose che mi piacevano, fino a quando ho lasciato la città per l’ultima volta l’anno scorso. Nella raccolta si possono già vedere gli effetti di questo possibile addio, in particolare nella sezione altre dimore, una sezione che, come ho scritto in precedenza, sembra tuttora aperta. Sulle altre sezioni aggiungerò forse qualcosa di specifico in seguito, qui basti ribadire che c’è un filo a legarle l’un l’altra, con la parziale eccezione della sezione non a caso intitolata versi sparsi.
Dovendone tirare un qualche tipo di conclusione, direi una cosa ovvia, e cioè che si tratta di una raccolta d’esordio. Questo, lungi dal dover rappresentare uno svantaggio, garantisce a mio avviso quella dose di ingenuità-genuinità con un rischio contenuto di cadere nelle trappole del caso, a partire dal più o meno cosciente «fare il verso» a quelli che sono stati i miei modelli.
La pubblicazione
Dopo tanti rinvii e mille revisioni, il libro è finalmente uscito nel dicembre dello scorso anno per la giovane casa editrice indipendente di Palermo Il primitivo editore. Oltre al legame di amicizia che mi lega ai ragazzi «primitivi», quella di pubblicare con loro è stata una scelta precisa, dettata dalla volontà di sposare un progetto lontano dalle normali logiche editoriali, anzi, completamente al di fuori da esse. Mi si potrà obiettare che, anche volendo, non mi si sarebbero prospettate chissà quali grandi alternative, ma non per questo la scelta è stata meno fiera e convinta. La coincidenza delle idee pseudo-anarchiste (o meglio, della totale mancanza di idee); la stampa e la rilegatura in casa (cui ho personalmente partecipato, cosicché i lettori potessero dire che il libro glielo ha letteralmente «rifilato» l'autore), che hanno reso il volume un preziosissimo oggetto fatto a mano; la distribuzione attraverso circuiti alternativi, come centri sociali, negozi di editoria alternativa etc.; il rilascio sotto licenza Creative Commons; l’uso della carta riciclata… sono tutte cose che mi rendono particolarmente orgoglioso di questa scelta.
La presentazione
Il libro è stato quindi presentato il 7 dicembre scorso presso i locali (o meglio il locale, il loculo… il buco di culo, insomma!) del «Primitivo info-shop», presi in affitto proprio per quei giorni di festeggiamento del rilancio dell’attività del «Primitivo», segnato dal passaggio «evolutivo» da «tutto-sotto-banco» ad associazione culturale, seppur «primitiva». Alla breve lettura di qualche poesia del libro, ha fatto seguito la speciale performance di uno spettacolo-tributo al bluesman Robert Johnson, concepito da me e dallo sconsiderato chitarrista palermitano Antonio Speciale qualche anno prima, che per l’occasione è stato elettrificato dal duo di cover blues Die Megageile Küken-Farm.
Ricordo che è possibilie ordinare una copia della raccolta sul sito del Primitivo editore a soli 2,5 €, o anche scrivendogli direttamente qui. Una lista, invece, dei posti sparsi per l'Italia dove potete trovarlo è qui.
domenica 25 maggio 2008
Vivere o descrivere
Da alcuni giorni continuo a ripetermi a mente una questione: se la cosiddetta «arte» riproduce la natura, o più in generale la realtà, che bisogno abbiamo di essa? Attenzione: non mi sto occupando del caso «l’arte non riproduce la natura/realtà», che è una possibilità, magari anche più interessante. Quello che intendo, e che è intimamente legato al contenuto di questo blog, è cioè: se l’arte è «vuota» (in quanto si pretende priva del filtro del soggetto) perché non sarebbe ad essa preferibile un vuoto dell’arte?
Ok, più concretamente: se devo leggere un haiku (ad esempio l’ultimo postato) che mi ritrae un aspetto, pur preciso ed isolato, della natura o delle nostre città, non sarebbe meglio andarmi a fare una passeggiata nel bosco o in città (lasciando salva la proprietà dell’arte di farci viaggiare in posti in cui non potremmo altrimenti andare)?
Pensavo appunto agli haiku, o almeno a quelli di un certo tipo, quelli più puramente descrittivi (se pur così si possono definire senza rischio di mistificazione), che più appaiono ingiustificati ad esistere davanti la presenza viva della realtà.
In verità, nella mia mente, avevo davanti altre due immagini, sempre provenienti dalla cultura giapponese: il dipinto di Hokusai «iris e cavalletta» che vedete sopra, e la sequenza di un anime (non ricordo bene di quale, forse Evangelion) in cui l’ultima goccia d’acqua pende senza cadere dal rubinetto, evidentemente chiuso poco prima (e di immagini di anime e manga, me ne vengono facilmente in mente molte altre, visto che una delle loro qualità più affascinanti è il loro essere sempre così precisi nel rappresentare dettagli della realtà ai margini della narrazione).
Proprio quest’ultima immagine mi ha aiutato a un certo punto a capire una cosa fondamentale presente in questo tipo di arte che ho definito «vuota», una cosa che, essendo in realtà un’ovvia conseguenza dei discorsi che mi faccio sempre a questo proposito, dovevo avere finora trascurato: si tratta dell’attenzione e dell’interesse, da parte di chi scrive, disegna o fotografa, per l’oggetto rappresentato. Questa dedizione gratuita e istantaneamente totale, che è in definitiva amore purissimo, nel notare un dettaglio del tutto ordinario della realtà (non insignificante, bensì significante, nel senso cioè che è segno privo di significato) è qualcosa di cui possiamo godere proprio attraverso la lettura di quel tipo di haiku.
In questo caso, dell’autore non ci interesseranno più i suoi umori, le sue emozioni, le sue riflessioni, ma la piccola meraviglia che gli ha provocato quella particolare visione, e quindi l’attenzione dedicata a questa visione, la volontà di dargli uno spazio, piccolo, ma tutto suo. Non è dunque tanto l’oggetto della rappresentazione a costituire la ragione di esistere di questa arte (continuiamo a chiamarla così per comodità, cercando di dimenticare la solennità che la parola rievoca. Eh, è dura, lo so!), quanto la dedizione del suo osservatore, che ha cercato di riprodurla senza alterarla con altri residui di ego-soggettività che non siano la scelta del dettaglio e la prospettiva di osservazione.
Questo non ha nulla a che fare con la freddezza e l’ipocrisia del realismo. È il paradosso, magico e verissimo, dell’unione, o meglio dell’eclissi, del binomio soggetto-oggetto.
In conclusione potremmo dire che il soggetto, buttato fuori dalla porta, non rientra dalla finestra, ma resta a guardare dal buco della serratura, in silenzio.
In verità, nella mia mente, avevo davanti altre due immagini, sempre provenienti dalla cultura giapponese: il dipinto di Hokusai «iris e cavalletta» che vedete sopra, e la sequenza di un anime (non ricordo bene di quale, forse Evangelion) in cui l’ultima goccia d’acqua pende senza cadere dal rubinetto, evidentemente chiuso poco prima (e di immagini di anime e manga, me ne vengono facilmente in mente molte altre, visto che una delle loro qualità più affascinanti è il loro essere sempre così precisi nel rappresentare dettagli della realtà ai margini della narrazione).
Proprio quest’ultima immagine mi ha aiutato a un certo punto a capire una cosa fondamentale presente in questo tipo di arte che ho definito «vuota», una cosa che, essendo in realtà un’ovvia conseguenza dei discorsi che mi faccio sempre a questo proposito, dovevo avere finora trascurato: si tratta dell’attenzione e dell’interesse, da parte di chi scrive, disegna o fotografa, per l’oggetto rappresentato. Questa dedizione gratuita e istantaneamente totale, che è in definitiva amore purissimo, nel notare un dettaglio del tutto ordinario della realtà (non insignificante, bensì significante, nel senso cioè che è segno privo di significato) è qualcosa di cui possiamo godere proprio attraverso la lettura di quel tipo di haiku.
In questo caso, dell’autore non ci interesseranno più i suoi umori, le sue emozioni, le sue riflessioni, ma la piccola meraviglia che gli ha provocato quella particolare visione, e quindi l’attenzione dedicata a questa visione, la volontà di dargli uno spazio, piccolo, ma tutto suo. Non è dunque tanto l’oggetto della rappresentazione a costituire la ragione di esistere di questa arte (continuiamo a chiamarla così per comodità, cercando di dimenticare la solennità che la parola rievoca. Eh, è dura, lo so!), quanto la dedizione del suo osservatore, che ha cercato di riprodurla senza alterarla con altri residui di ego-soggettività che non siano la scelta del dettaglio e la prospettiva di osservazione.
Questo non ha nulla a che fare con la freddezza e l’ipocrisia del realismo. È il paradosso, magico e verissimo, dell’unione, o meglio dell’eclissi, del binomio soggetto-oggetto.
In conclusione potremmo dire che il soggetto, buttato fuori dalla porta, non rientra dalla finestra, ma resta a guardare dal buco della serratura, in silenzio.
martedì 29 gennaio 2008
Apocrifia zen: il progetto
Koan apocrifi, haiku barbari e altra poesia zen sono le tre sezioni in cui si articola il progetto «apocrifia zen» a cui sto lavorando da circa due anni.
La letteratura zen, sia essa quella tradizionale dei koan o quella dallo zen fortemente influenzata come la scrittura degli haiku, ha certamente segnato un passo nel mio percorrere la via della poesia, così come nella mia ricerca interiore e nel mio atteggiamento verso tutto il resto. Scrivere dei testi «apocrifi» da affiancare a quelli originali nella mia lettura interiore, è stato per me un riflesso automatico, un’urgenza personale; pubblicandoli qui spero possano, non dico aiutare qualcun altro nella sua ricerca, ma forse avvicinarlo a questo universo senza senso che è lo zen, sapendo quanto esso abbia da dare, e soprattuto da prendere, a ciascuno di noi.
Nasce così il progetto «apocrifia zen», sebbene la letteratura zen sia tutto meno che scrittura sacra o canone da sovvertire: tutto il contrario... Il titolo sarà quindi il risultato di una certa autoironia, visibile anche nei testi, derivata, appunto, dalla consapevolezza della totale assurdità di una pretesa apocrifia zen, e di conseguenza di un suo diritto ad essere.
Non sento in modo particolare l’esigenza di aggiungere qualcosa a proposito della letteratura zen: il lettore ignorante sarà sempre un ospite prezioso e benvenuto, che mi guarderò bene dal trattare con didascalismo paternalista; al lettore che si è già imbattuto, invece, - fortunato - nelle vie sghembe dello zen, sarà men che mai necessario ricordare di dimenticare. Ho aggiunto e aggiungerò - è vero - qualcosa a proposito delle singole sezioni - koan, haiku e altra poesia - ma non è nulla che io ritenga indispensabilmente introduttivo o propedeutico alla lettura. Puro svuotamento.
Da un po’ di tempo, elemento fondamentale del progetto è diventata la collaborazione con Giuseppe Rizzo, musicista di Palermo e caro amico. Lo spunto è nato in modo del tutto casuale e spontaneo con la lettura di quello che allora era un pezzo singolo, e che ora è diventato il primo caso dei koan apocrifi, postato qui sul blog due giorni fa. Lui ne tirò fuori un pezzo che ha chiamato Steel flower e che vi invito ad ascoltare sulla sua homepage. A questo episodio estemporaneo di ispirazione non è seguito nulla per molto tempo, fino a quando non abbiamo pensato che sarebbe stato interessante, in quest’epoca di multimedialità - di intreccio delle vie, come dico io -, affiancare della musica ai testi, rinunciando però a stabilire dei collegamenti univoci tra un testo ben preciso e una traccia musicale ben precisa, consapevoli che l’ispirazione non si può indurre, e che la trappola del ‘volere illustrare’ è sempre in agguato.
Quale collocazione avrà il prodotto finale di questo progetto non è ancora chiaro, ma certo ci incuriosisce vedere il suo riscontro in rete.
Nasce così il progetto «apocrifia zen», sebbene la letteratura zen sia tutto meno che scrittura sacra o canone da sovvertire: tutto il contrario... Il titolo sarà quindi il risultato di una certa autoironia, visibile anche nei testi, derivata, appunto, dalla consapevolezza della totale assurdità di una pretesa apocrifia zen, e di conseguenza di un suo diritto ad essere.
Non sento in modo particolare l’esigenza di aggiungere qualcosa a proposito della letteratura zen: il lettore ignorante sarà sempre un ospite prezioso e benvenuto, che mi guarderò bene dal trattare con didascalismo paternalista; al lettore che si è già imbattuto, invece, - fortunato - nelle vie sghembe dello zen, sarà men che mai necessario ricordare di dimenticare. Ho aggiunto e aggiungerò - è vero - qualcosa a proposito delle singole sezioni - koan, haiku e altra poesia - ma non è nulla che io ritenga indispensabilmente introduttivo o propedeutico alla lettura. Puro svuotamento.
Da un po’ di tempo, elemento fondamentale del progetto è diventata la collaborazione con Giuseppe Rizzo, musicista di Palermo e caro amico. Lo spunto è nato in modo del tutto casuale e spontaneo con la lettura di quello che allora era un pezzo singolo, e che ora è diventato il primo caso dei koan apocrifi, postato qui sul blog due giorni fa. Lui ne tirò fuori un pezzo che ha chiamato Steel flower e che vi invito ad ascoltare sulla sua homepage. A questo episodio estemporaneo di ispirazione non è seguito nulla per molto tempo, fino a quando non abbiamo pensato che sarebbe stato interessante, in quest’epoca di multimedialità - di intreccio delle vie, come dico io -, affiancare della musica ai testi, rinunciando però a stabilire dei collegamenti univoci tra un testo ben preciso e una traccia musicale ben precisa, consapevoli che l’ispirazione non si può indurre, e che la trappola del ‘volere illustrare’ è sempre in agguato.
Quale collocazione avrà il prodotto finale di questo progetto non è ancora chiaro, ma certo ci incuriosisce vedere il suo riscontro in rete.
lunedì 28 gennaio 2008
Koan apocrifi
I koan apocrifi che da ieri sono cominciati ad apparire sul blog, costituiscono insieme agli haiku barbari un’altra parte del progetto «apocrifia zen» a cui sto lavorando attualmente. Spiegherò meglio di cosa si tratta nel prossimo post, qui invece spenderò brevemente qualche parola su questi koan apocrifi.
Nella tradizione zen il termine koan indica un particolare problema, attraverso il cui studio e lunga meditazione è possibile raggiungere l’illuminazione. In pratica, si tratta di un aneddoto, di una lezione, spesso di un breve dialogo tra maestro e allievo; esso si presenta come un enigma inesplicabile, che non risponde alle categorie logiche, alla consequenzialità o al principio di non-contraddizione, in quanto la verità dello zen si può intuire, afferrare, solo al di là - o forse dovrebbe dirsi meglio al di qua - delle categorie dell'intelletto.
Le raccolte di questi ‘casi’ furono compilate da maestri e studiosi del buddhismo ch’an (l’antenato cinese dello zen), i quali erano soliti aggiungervi in coda alcuni versi (assolutamente non lirici) e a volte persino un commento al caso, non di rado ancora più oscuro del caso stesso. Rispetto a questa forma, ho mantenuto la presenza della poesia a seguito del koan, rinunciando invece ad apporvi anche il commento, non solo per ragioni di leggerezza.
Ora, prima di dimenticare tutto quello che avete letto sopra, ricordate che il koan può aiutare solo chi coltiva fino alla fine il «grande dubbio» da esso provocato.
Le raccolte di questi ‘casi’ furono compilate da maestri e studiosi del buddhismo ch’an (l’antenato cinese dello zen), i quali erano soliti aggiungervi in coda alcuni versi (assolutamente non lirici) e a volte persino un commento al caso, non di rado ancora più oscuro del caso stesso. Rispetto a questa forma, ho mantenuto la presenza della poesia a seguito del koan, rinunciando invece ad apporvi anche il commento, non solo per ragioni di leggerezza.
Ora, prima di dimenticare tutto quello che avete letto sopra, ricordate che il koan può aiutare solo chi coltiva fino alla fine il «grande dubbio» da esso provocato.
giovedì 17 gennaio 2008
Haiku barbari
Questo postato qui sotto è il primo di molti haiku barbari che leggerete in questo blog.
Li chiamo «barbari» (se c'è un dio della poesia, spero mi perdonerà il richiamo carducciano) perché non rispettano la metrica giapponese tradizionale di 5-7-5 sillabe per i tre versi, ma hanno invece una metrica libera, anche se tendenzialmente breve-lunga-breve.
La ragione di questo non rispetto della regola (comunque ormai rinnovata anche da altri - giapponesi, se è l'Auctoritas, che vi interessa) sta nel fatto che non ritengo di alcuna utilità seguire (pedissequamente poi, come certi fanatici subito posseduti dalla nuova moda) delle regole metriche prese di pari peso da un'altra lingua.
Seguire la regola del 5-7-5 perché «così è in giapponese» non m'interessa.
Seguirla perché si ritiene utile una forma fissa è già una scelta più interessante e ha il mio rispetto (anche se forse si potrebbe trovare una formula più congeniale all'italiano).
Io ho invece scelto di non seguirla affatto, ma di cercare un'affinità diversa con la tradizione di questo genere. L'affinità starebbe tutta nel modo di scrivere: l'haiku è innanzitutto una pratica di ricerca interiore - anche se in pochi sembrano ricordarlo - che mira alla sospensione del senso attribuito dal soggetto (intellettivo o emotivo che sia) attraverso una semplicità icastica estrema e disarmante, trovando nel precisissimo dettaglio della natura il contenitore vuoto del vuoto interiore ed esteriore. Si tratta insomma di una vera pratica di svuotamento, e per questo ho cercato di guardarmi dalla tentazione sempre occidentale di reintrodurre il senso attraverso quei mezzi che ben conosciamo: la metafora, il simbolo o anche il relativismo della moderna allegoria; (quel linguaggio retorico che il vero haiku congeda e giammai provoca). Ho sentito invece di poter maneggiare, sempre con cura, quegli strumenti, seppur sempre retorici, che si muovono però più nella direzione del significante, del 'segno vuoto': l'onomatopea, l'allitterazione, l'assonanza, e anche un'analogia, per così dire, 'larga'. Qui, ma come anche altrove, starà soprattutto al lettore non riempire nuovamente quanto già vuotato.
In generale è poi mantenuta una buona affinità tematica, se è vero che gli haiku barbari sono raggruppati per stagioni (ma non vi troverete regolarmente il kigo, il canonico riferimento alla stagione); mi interessa però dare spazio anche al mondo dell'uomo (che non sento necessariamente in contraddizione con quello della natura) e alla modernità, e dunque una parte di ispirazione proverrà dalla città, dalla metropoli moderna, soprattutto in una quinta sezione di haiku dal titolo «Fuori stagione».
Certo, la forma è il contenuto del vuoto, e si sa quanto sia importante nella ritualissima cultura giapponese intrisa di zen. Ma è inutile imitare ciò che non si è; io continuo ad essere un occidentale - un gaijin, direbbero loro - e se mi vesto di tutto punto da orientale sembro anche un po' ridicolo.
Mi scuso per la lunghezza del post, ma ritenevo importante questo chiarimento.
Per la brevità ci sono gli haiku.
Seguire la regola del 5-7-5 perché «così è in giapponese» non m'interessa.
Seguirla perché si ritiene utile una forma fissa è già una scelta più interessante e ha il mio rispetto (anche se forse si potrebbe trovare una formula più congeniale all'italiano).
Io ho invece scelto di non seguirla affatto, ma di cercare un'affinità diversa con la tradizione di questo genere. L'affinità starebbe tutta nel modo di scrivere: l'haiku è innanzitutto una pratica di ricerca interiore - anche se in pochi sembrano ricordarlo - che mira alla sospensione del senso attribuito dal soggetto (intellettivo o emotivo che sia) attraverso una semplicità icastica estrema e disarmante, trovando nel precisissimo dettaglio della natura il contenitore vuoto del vuoto interiore ed esteriore. Si tratta insomma di una vera pratica di svuotamento, e per questo ho cercato di guardarmi dalla tentazione sempre occidentale di reintrodurre il senso attraverso quei mezzi che ben conosciamo: la metafora, il simbolo o anche il relativismo della moderna allegoria; (quel linguaggio retorico che il vero haiku congeda e giammai provoca). Ho sentito invece di poter maneggiare, sempre con cura, quegli strumenti, seppur sempre retorici, che si muovono però più nella direzione del significante, del 'segno vuoto': l'onomatopea, l'allitterazione, l'assonanza, e anche un'analogia, per così dire, 'larga'. Qui, ma come anche altrove, starà soprattutto al lettore non riempire nuovamente quanto già vuotato.
In generale è poi mantenuta una buona affinità tematica, se è vero che gli haiku barbari sono raggruppati per stagioni (ma non vi troverete regolarmente il kigo, il canonico riferimento alla stagione); mi interessa però dare spazio anche al mondo dell'uomo (che non sento necessariamente in contraddizione con quello della natura) e alla modernità, e dunque una parte di ispirazione proverrà dalla città, dalla metropoli moderna, soprattutto in una quinta sezione di haiku dal titolo «Fuori stagione».
Certo, la forma è il contenuto del vuoto, e si sa quanto sia importante nella ritualissima cultura giapponese intrisa di zen. Ma è inutile imitare ciò che non si è; io continuo ad essere un occidentale - un gaijin, direbbero loro - e se mi vesto di tutto punto da orientale sembro anche un po' ridicolo.
Mi scuso per la lunghezza del post, ma ritenevo importante questo chiarimento.
Per la brevità ci sono gli haiku.
sabato 5 gennaio 2008
post-0 vuoto
E' così: pochi click ed ecco che il web si comprime, si stipa un altro po'. Pochi click ed ecco occupato un altro po' di vuoto telematico, di vuoto fotonico - buio pesto o abbaglio luminoso che sia. Ammassato, colmo, imbottito, farcito di altre parole, altre immagini, altri suoni. Mi chiedo quanto spazio abbia il web, dove finisca e dove non si interrompano l'un l'altro i suoi contenuti.
Tutti cercano uno spazio soprattutto per riempirlo di se stessi, io sento invece il bisogno di uno spazio vuoto, e però non può essere lo spazio di un infinito vago e astratto. Al contrario deve essere uno spazio preciso, concreto, definito. Definito da cosa? Da altre parole, chiaro, altre immagini, altri suoni; di un'altra concentrazione, però, un'altra densità, un altro peso specifico: non più contenuto, ma contenenti - parole vuote, quindi, ma definite, pronte a raccogliere da un lato e a lasciar cadere dall'altro.
Sciolto il ripieno del significato, la farcitura del senso, non resta che masticare il guscio vuoto. . .
«finché cade il dente».
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